El Talayón Alto

El Talayón Alto 12.01.2010
Castellano
Un grupo de excursionista no es un grupo como cualquiera. Se distingue bastante de los demás. No hay gente superior en el, ni inferior, ni mejores o peores. A partir del inicio de la excursión, todos son excursionistas. Nada más. Una antigua sabiduría china dice, si no vienen los del grupo, hay que ir solo, o como en nuestro caso entre los dos.
El tiempo era nubloso. No tan frío como los días anteriores. El cielo cubierto y una brisa fresca, que apenas quiso convertirse en un verdadero viento, mandaba a los pajaritos hinchados del frío, al abrigo de arbustos y árboles.
Aparcamos en la entrada de la Casa Cano. Ese magnifico edificio antiguo ocupa majestuosamente la colina. Seguramente ha visto tiempos mejores, pero conserva algo noble. El encargado también, que nos saludaba con distinguida nobleza, escondía su hidalguía por debajo de su ropa invernal, y su esposa nos regalaba una sonrisa defectuosa.
A unos cien metros más delante de la pálida fortaleza, una encina centenaria vigilaba el acceso al Talayón, y desde ahí el camino se perdía en un campo recién labrado. Marchamos a pasos cargados por una tierra blanda y encharcada de las lluvias y nieves de los días pasados. Con piernas pesadas, en parte de la media maratón del domingo pasado, y de otra parte por el peso del barro, pegado en nuestros zapatos, nos perdíamos un poco. Por fin, una pista estrecha, entre pinos resinosos, nos llevaba en una alfombra de hojas de pinos.
Gitty tira forzadamente entre árboles y arbustos, y su tropezar contra piedras le presta la gracia de una bailarina de polka. Apenas salido del Pinal por hierbas sabrosas, que nos pegan su perfume de un asado festivo a nuestras piernas, nos encontramos delante de un repecho medio serio. Gitty comadreja con piernas volantes por piedras y pedruscos. Una cabra montesa. O quizás una buena camuza. Impresionado del hermoso paisaje en ambos lados del camino, saco con dedos rígidos mi camera del bolsillo, e intento, en su mayoría sin éxito, captar la belleza a mí alrededor.
¿No es extraño lo sereno que es el susurro del viento entre los pinos, y que crispando los nervios es el sonido asqueroso de una aspiradora? En este ambiente natural y virgen, no hay color ni forma, ni ruido que moleste. Todo parece perfectamente harmónico. Los frutos rojos de la ginebra entre sus hojas verdes. ¡Ponte pantalón rojo y camisa verde, y deja que tu mujer te vea!
Una hora más adelante, detrás de dos encinas centenarias, empieza la subida final. Rocalla suelta, guardada de miles de arbustos pequeños. Unos arrostraron vientos y temporales, afilándose a perfectos bonsáis, otros esconden debajo de belleza pálida su venenoso sangre.
¿Cuántas veces se huía la cumbre de la montaña al acercarse? Esta vez no, se mantiene en su sitio. Nunca me aclaro, porqué cada cumbre, y que sea de la colina más pequeña, conserva y proporciona algo tan sumamente tranquilo y sereno.
Pero ya, apenas tragado el bocadillo y bebido el zumo de manzana, tengo que subir al punto más alto de Águilas. Monto sobre el poste de la cumbre, y tan solo el viento que se me escapa al esfuerzo, convierte la cara angustiosa de Gitty en una risa.
Una hora y cuarta de subida, una hora de bajada = dos horas de aventura en la naturaleza, alegría, bienestar… y una buena base para una siesta gozosa. La proxima vez tenéis que venir con nosotros.



El Talayón Alto (12.01.2010)
Deutsch:
Eine Wandergruppe ist nicht irgendeine Gruppe. Sie unterscheidet sich wesentlich von allen andern Gruppen. Es gibt in ihr weder Über- noch Untergeordnete, Chefs, Bessere, oder weniger Bessere. Alle werden mit Antritt der Wanderung Wanderer. Basta! Eine alte chinesische Weisheit besagt aber, dass wenn die Wandergruppe nicht kommt, man eben alleine wandern muss. Oder wie Gitty und ich letzten Dienstag, zu zweit.
Das Wetter war trüb. Nicht mehr so kalt wie die Tage zuvor. Der Himmel verhangen, ein frisches Lüftchen, das sich nur schwer zu einem richtigen Wind auswachsen wollte, trieb die Vögel aufgeplustert in die Büsche. Beim Casa Cano stellten wir den Wagen ab. Das alte, herrschaftliche Haus thront fürstlich über einem sanften Hügel. Es hat wohl bessere Zeiten gesehen und doch etwas Erhabenes, Edles bewahrt. Auch der Bauer, der uns vornehm zurückhaltend grüsst, versteckt seinen Adel hinter dicken Winterklamotten und seine Frau schenkt uns ein lückenhaftes Lächeln.
Hundert Meter hinter der bleichen Festung bewacht eine hundertjährige Steineiche den Zugang zum Talayón und gleich dahinter verliert sich der Weg im frisch gepflügten Acker. Unsicher, wo wir genau entlang gehen sollten, stapfen wir durch den vom Regen und Schnee der letzten Tage aufgeweichten Boden. Die Füsse werden schwer, zum Teil hängt noch etwas Blei vom vorgestrigen Halbmarathon in den Knochen, zum andern sind es wohl die Schollen, die uns an den Schuhen kleben bleiben. Dann endlich führt ein schmaler Wechsel zwischen harzigen Pinien, über sanften Nadelteppichboden. Gitty zieht kräftig zwischen Bäumen und Büschen voran und das gelegentliche Stolpern über kantigen Steinen verleiht ihr die Grazie einer Polkatänzerin. Kaum geht es aus den Pinien hinaus durch saftige Kräuter, die uns ihr Sonntagsbratenparfüm an die Beine kleben, stehen wir vor der ersten halbseriösen Steigung. Gitty wieselt leichtfüssig wortwörtlich über Stock und Stein. Eine Bergziege. Oder nein, vielleicht doch eher eine flotte Gams. Überwältigt von den Aussichten links und recht vom Weg, zupfe ich mit klammen Fingern die Kamera aus der Tasche und versuche mit meist weniger Glück, die Faszination dieser Landschaft einzufangen, was ich jedes mal mit einer fünfzig Meter Aufholjagd bezahlen muss. Dann steht sie mit mitleidigem Blick da und bietet eine Pause, die ich aber lieber am Gipfel geniessen möchte, an.
Ist es nicht seltsam wie beruhigend das Rauschen des Windes in den Piniennadeln ist, und wie nervtötend das ihm verwandte Geräusch eines Staubsaugers sein kann? In dieser wenig berührten Natur stört keine Farbe, keine Form, kein Geräusch. Alles scheint perfekt aufeinander abgestimmt. Die rotbraunen Früchte im sattgrünen Wachholderbusch. Zieh mal was Rotes und was Grünes an, und lass es deine Frau sehen.
Nach einer Stunde, gleich hinter zwei uralten Steineichen, folgt der Schussanstieg. Lockeres Gestein, umrahmt von tausend kleinen Büschen. Einige von ihnen haben über Jahre Wind und Wetter getrotzt und sich zu perfekten Bonsai schleifen lassen. Andere verstecken heimlich unter blasser Schönheit ihre giftige Wolfsmilch. Wie oft ist uns der Gipfel eines Berges am Schlussanstieg davon gelaufen? Dieses mal hält er still. Ich komme nie dahinter, warum jeder Gipfel, auch der des kleinsten Hügels, so etwas beruhigendes, etwas in sich Abgeschlossen hält und vermittelt.
Doch dann, kaum ist das Brötchen verschlungen, die Apfelschorle weggeputzt, muss ich den allerhöchsten Punkt in Águilas erreichen. Ich klettere auf den Gipfelpfosten, und nur der ach so natürliche Wind, der mir bei der Anstrengung entfleucht, verzerrt Gitties ängstlichen Blick in ein Lachen. Sogar das Foto, das sie schiesst ist kaum verwackelt.
Ein- ein Viertel Stunden Aufstieg, eine gute Stunde Abstieg = 2 Stunden Naturerlebnis, Spass, Fitness…… und eine gute Grundlage für eine genussreiche Siesta. Das nächste Mal kommt ihr aber mit.